| Elle fait peur aux enfants sages
Par son regard et ses manières ; Les rides cachent son visage Qui la font comme une sorcière. Un bâton triste dans la main, Par les prairies et les chemins, Elle s'en va jeter des sorts Telle une image de la Mort. A la rencontre d'autres gens, Elle marmonne ou bien s'écrie : "Soyez damnées âmes pourries, Ivres du sang de vos parents !" Dans sa maison au pauvre toit, Quand vient la nuit ou bien le froid, Souvent elle se barricade ; On ne sait quand elle est malade. Mais, un matin, un jour d'Automne, Si ses volets restent fermés, C'est que son corps inanimé Aura cessé d'être Personne. |